¿QUÉ?

Un corazón se mece en el columpio
que forman los cuernos de la luna.
Los trozos de piedra corren del diluvio
universal que rompe tu amargura.
Pero nada llora tanto como
el filo de una navaja plateada.
Ha muerto un pájaro de cuentas,
y, ahora, un camello de corbata,
y... ¡tranquila!, nadie descifrará nunca
el riguroso secreto de tu falda.
Las saetas de la máquina del tiempo
acarician las manecillas de tu olvido
y me hace señales de humo negro
la penumbra de tu miedo,
y juntos jugamos al escondite.
El poder clava sus colmillos
y corta la libertad sin alas
de un pobre hombre.
Las raíces de los elefantes
trepan por las esquinas del conocimiento,
y un tribuno esparce un beso
por los andares de la muerte.
Y en la cima de una montaña
la edad de los engaños engaña
al que pinta los crucifijos de negro.
Por eso suspira la luz de mayo
y llora de risa satisfecha
la libertad que quemó el diablo
que saluda, sorprendido, por la ventana.